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    莫青荷把局面推给原野等几名同志，问寺僧要了一小把香烛和香炉，一个人出了门，走到远处的草地里，安静的坐下。

    没有人发现他的离群，茂密的蒿草和尚未退去的夜色恰当地隐藏了他，莫青荷坐在一片空旷的斜坡，面对夜幕里的皑皑山峦，点燃了三柱香，一眨不眨地盯着袅袅上升的青烟。

    他不敢闭眼睛，一闭上双眼，全身就止不住打哆嗦，耳边回荡着那场与他只有一墙之隔的激烈巷战，云央的遗容在眼前浮现，还是那样漂亮，孤零零的被遗弃在冰冷的雪夜里，鲜血溅在他眉目如画的脸上，在身下溢成红河，却丝毫不给人脏污之感，他的嘴角甚至还含着笑，大约在许久之前，云央趴在密斯特陈的肩膀上，用一口娇嗔的苏白连笑带骂时，就早已经料定了他短暂的人生将怎样散场。

    不是儿女绕膝，不是寿终正寝，而是像一名战士，光荣的死在战场上。

    莫青荷不想痛惜师弟的早逝，每一位投身革命的人都有毁家纾难的觉悟，他将云央书信里的接头信息默记在心里，把信纸在香炉中焚毁，纸灰黑蝴蝶一样翩然飞搅，他听见大殿传来吵嚷声，人群在祈求平安躲避这场战乱，但没有人知道云央没了，没有人知道，他的战友、朋友和亲人，他的小师弟再也回不来了！

    他拨开额前的头发，整张脸迎着寒风，大口大口的呼吸，冷湿的空气在胸中打了个转儿，又被挤了出去，怎么都进不到肺里，他把脸埋在颤抖的双手里，心脏被悲伤占据，那悲伤酸涩，沉重，浩大而直接，如同汹涌的潮水，排山倒海的冲击着他，反倒让他麻木，胸口被千斤石头压